Mi manca quello che non ho vissuto. Voglia di oggetti che non mi sono mai appartenuti. Parti di un mondo che si disintegra. Ricordi che invento e costruisco per cercare di capire la mia storia. E la memoria non è quella? Parti disintegrate che uniamo e diamo un nuovo significato?

  La memoria appartiene al futuro passato o passato imperfetto. Ricorderei, vivrei, ricorderei, vivrei... È un salvataggio che ha un senso al presente, lo so, vivo.

  Ho oggetti che non sono miei, libri che non ho letto ma ci sono sempre stato, foto di luoghi in cui non sono stato, persone che non conosco, un album in cui non ho scritto e un burattino che ho non si è rotto. Ma per qualcuno, quello che resta di una vita è questa memoria inventata, fatta di vuoti, foto, ricordi e un giocattolo a pezzi, custodito in una scatola immaginaria per 50 anni con grande cura.